la semence des mots

. À l’angle de la nuit
. Il est une porte.. 

. Nuit . déferlante,

. Porte chargée de siècles.

. La nuit qui nous aimait 
. Nous rend les ombres,
. La semence des mots,
. L’inaltérable présence. 

. Et la bête s’en va. 

. Où les cris ? 

. Où les fiançailles ?

. La nuit est à vif,

. La question posée sur le rebord du monde..
. Réponse blanche,

. Et ce chant qui s’étire
. Vers le haut.

 . Attisant la patience.

. Vois la porte,

. Là-bas, l’été.

☛  Brigitte Broc, fileuse de lune