mémoire vive

 

un pas 

 

Le Mystère de la chambre jaune 

                         

pas de lapin hors du terrier 

lapin drôle palindrome 

pas un drone 

un palindrome de date 

n’est pas un drone de data 

panoptique 

question de mise 

de mise au point 

de point de vue 

à vue de nez

pinocchio panoplie

mise au pli mise à plat 

marionnette tralala

drone de point de vue

                                                                                                                                                                                                             palindrome 

                                                                                                                                                               ça n’est pas un drame 

                                                                                                                                                               ça n’est pas un rêve 

                                                                                                                                                               ça ne s’invente pas 

                                                                                                                                                               si ça se trouve

 

                                                    un pâle appât nous interpelle à l’intérieur du terrier du lapin 

     pas à dire nous ferons date pas à pas nous ferons route 

     leur barrerons chemin ouvrant grand le nôtre et la main et le cœur et le cœur sur la main 

     pas un drone et perds pas l’nord pas un doute nous ferons corps

Si je n’avais pas créé mon propre monde,

je serais probablement morte

dans celui des autres.

✒︎ Anaïs Nin

 

 

Ils flirtaient avec le surnaturel

pour oublier qu’ils s’étaient compromis

avec un soi-disant réel.

J’étais dans l’ombre de leurs mensonges à entretenir mes illusions quand elles se frottèrent au réel. Du piège surgirent des éclairs et c’est en détournant le regard que j’aperçus un trou de mémoire niché au sein de leur scénario. J’allai fouiller là dans cette sensation qui, prenant peur, me porta des coups. Mais, à force de gestes amoureux, je vins à bout de la panique et parvins à lui façonner une sorte de silhouette à même le sol.

La mystérieuse figure garda son sérieux, tendit l’oreille, enfin gagna sa liberté en se mettant debout. Là, elle se secoua et, m’avisant, rendit possible la science inéluctable trop longtemps laissée en jachère à l’intérieur de son désir interchangeable pour m’inviter à écrire cette formule criante de vérité privilégiée : ça vaut la peine de perdre sa journée en parvenant à la conclusion qu’il suffit de la vivre.

 

Mes ciseaux sont des oiseaux dont les ailes découpent le sens commun en nuages de mots.

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Nous nous sommes ouvert 

des paysages insoupçonnés 

dont l’intensité a brisé le réel 

à l’étroit de sa gangue désuète pour le supplanter.

les pétrisseurs de nuit

.

Jamais on ne vit les étoiles tomber de fatigue,
jamais on ne les vit pâlir. Elles ne dorment jamais.

Anaïs Nin, La Maison de l’inceste.

Pétri de soi, pétri des autres, pétri du monde et par le monde, on est le pain du jour. Plus il est chaud, plus il est frais. On met la main à la pâte, la patte à l’âme, et on se désigne. On parle de soi, de ses projections, de ce que l’on porte en nous et de ce que l’on reçoit, en accord plus ou moins clair avec ses propres fréquences émises. On se perçoit. On se parle, on se travaille, on se révèle. En toute conscience. On libère les vieilles querelles tenaces, depuis la nuit des temps, jusqu’à l’aube du premier jour. En deçà des discours.

la Sphinge observe la dîme numineuse de l’ensoph

l’œil l’englobe à la dérobée
saisie la dénoue

au point de vue belle avertie
l’adepte adapte l’adoption

Ātman ondule les boucles de Jīva par les cercles d’Ishtar
à la veillée une fée les caresse du regard

l’angiome de la dévotion déchire les us
le consensus chevillard cherra

l’éclat des ardeurs perce les armures
crispées sur un vide les pensées flanchent

les empreintes se délitent sous la souche des temps morts

l’élargie est en jachère
son horizon en fusion
infusée par diffusée pour
un ciel de transition

elle est l’âme de la situation
dont il serait l’esprit par le concours du retour

engage à la maîtrise en gage
le rite échappe aux tirs

il ne suffit pas de singer le signe tracé sur le front du tigre
l’asymétrie a ses détours que seul le ciel connaît

le signet d’un livre d’heures indiquera la page

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☾☾☾☾ texte : Jean-Bernard Thomas ☽☽☽☽

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signes devisent

.

Prisonnière sur la terre, en dépit de sa volonté de mourir. […] Elle chantait et riait : je suis amoureuse de mon frère. Anaïs Nin, La Maison de l’inceste.

elle a le don de la formule qui fait bouche contre la mienne et ce serait un crime compassionnel que d’ignorer cette certitude qui veut que quand nous n’y sommes pas nous y sommes toujours pourtant dans l’évidente densité de nos deux vies qui n’en font qu’une de nos deux vides qui font le plein non pas avides mais évidant la convoitise vésicante d’une vésanie ravinée le Vésuve de sa venue et la lave dévalant l’advenue principale l’artère Vénus qui nous aimante par l’armature désarmante d’une tonalité automnale au cœur de la reçue citée

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