en lignes de conte (2/4)

 le  maître  des  lieux 

La brume du soir dévoilait l’immensité de l’air et calmait l’indécision de son appartenance. Son squelette traversait le lent chemin de l’inertie dans sa chair fourmillante avant de se soulever, porté par l’élan d’un ailleurs. Son bras le conduisit jusqu’à l’éboulement du sommet de la montagne dans l’eau débordante. La distance, à son tour, ne passa ni ne s’arrêta, désertique. À la lisière de sa peau, la caresse ondulante de la surface perdit toute consistance, si bien que son désir devint l’isolement d’une non-attente. Elle avait dénoué ses cheveux et ne courait plus, haletante. La pluie avait cessé. Encore une goutte fuyante roula dans la faible lumière sur la douceur de sa peau.

Il s’était hissé à travers l’enveloppe de la pénombre jusqu’à la rive. Une herbe folle s’attardait sur son torse. La décontenance de sa chair flottait dans l’éclat du tressaillement de cette brindille. Le rebord de l’ombre était ce rien qui ne sera toujours rien de plus, bribe d’intimité empilée dans la trouée de la nuit. Son regard venait de se poser. Un glissement s’échappait de la fente dans le tronc de l’arbre, là-bas, le même que le parcours de l’œil sur les choses. Elle te regarde en ta surface, de là où le chemin du maître des lieux s’évapore. Son visage dessine le contour de ta hanche, différant le commencement de sa venue dans l’impossibilité du lorsque. Il se tourna vers le lac. Son émotion, aérienne, s’étendait au-dessus de l’eau, ne pouvant l’habiter lui, dispersé à travers son propre corps. Des cercles sans fin défilaient, coulaient, avant de flotter à nouveau à côté de leur disparition, lambeaux du pouvoir d’être quelqu’un.

                                                                         Marilène  Vigroux