Tu chantes à tue-tête et j’écoute ce qui se tait en toi, la mélodie qui te compose, ces signes qui s’éparpillent à ta portée, semis de gouttelettes venant légèrement troubler l’aspect lisse d’une surface placide, tout en retenue, faite de pauses et de soupirs à peine audibles, une poignée de trémolos, clef sur la porte, bémols en pagaille, inflexions en mode mineur, bourdon en sourdine, fréquences perçues au gré de nos fréquentations. Si j’y prête attention, un rythme s’imprime à ta mesure et taille un costume de scène au timbre staccato de ta voix partie en syncope sous toutes tes coutures. À chaque apparition, je déchiffre une nouvelle partition silencieuse et toutes se chevauchent finalement en une harmonie inédite au voisinage du point d’orgue.
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Cette lampe convulsive modifie le livre en fonction de la vitesse d’une cible vivante.: la conscience qui s’invente selon les événements. Sérénité vivace de la lecture maîtrisée par le corps inondé de phrases. Alphabet du chaos fondé sur une fièvre. La marche des humbles escalade les gouffres pour réconcilier l’épaisseur de la nuit avec le réel en donnant le jour au fil des rencontres. Histoire d’une écriture rituelle. Le monde confiné se confie à la retranscription d’un secret confisqué. Rêve, transformations en visite, cortège au-delà des apparences, cortex des impatiences préservées du soleil, corps textuel d’une parole cousue et prise aux mots, orchestre de membres révélés à l’encre sympathique... instruments des grands gestes qui sauvent, des réflexes qui savent, éloquence des mains tendues jusqu’au bout du monde.
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